Questa storia devo averla già scritta in qualche forum,ma la riesumo perché,secondo me,merita.

La doverosa premessa è:dalle mie parti,per riferirsi al fico (il frutto) si usa,in dialetto,il femminile.Non c’è bisogno che vi traduca “fico” in dialetto,si capisce da solo,penso.

Insomma,prendete la stagione dei fichi secchi.

Aggiungete un fruttivendolo non propriamente ferrato in italiano e una clientela generalmente composta da anziani dialettofoni.

Otterrete quello che è stato visto non moltissimo tempo fa dagli occhi di mia madre fuori da un negozio:assieme a pere,banane e kiwi potevate tranquillamente acquistare FICHE SECCATE.

Giuro.

Sono tornata,non so con quanta lucidità,però.
Spiego in breve quali sono i “cazzi vari” che avevo per la testa finora,se vi interessa,se no fatevi un giro da un’altra parte e non leggete,tanto non mi dilungherò molto.
Sintetizzo in:

-         scelta di cambiamento di stile di vita che comunque prima di settembre non avrà modo e luogo quindi è inutile che mi ci arrovelli il cervello sopra fin da oggi,que serà,serà,whatever will be,will be,the future’s not ours to see,que serà serà,what will be will be.

-         conoscenza del tutto casuale,inaspettata e anche un po’ dannosa,diciamolo,con tipo che risiede a 800 km di distanza all’incirca e che ha trasformato il Cuordipietra Famedoro che è in me in una Brigitta con tutti i cuoricini negli occhi (se non sapete di chi parlo andate a rileggervi Topolino) .Devo solo capire una cosa,e cioè se il tipo in questione è un bastardo stronzo con B e S maiuscole e in grassetto,o se sono io ad aver scelto il momento sbagliato per conoscerlo e allora è lui che ha i cavoli suoi per la testa quindi mi tocca aspettare (ma anche fosse il primo caso,non finisce qui comunque,perché lo vado a prendere da dove sta e lo faccio parlare finchè non mi dice tutto,ebbasta mò mi sono stancata di avere a che fare con mezzi uomini).

-         non sapevo cosa scrivere e siccome non sono un’imbrattacarte (in questo caso imbrattaschermi) meglio nulla che inutilità varie (intendiamoci,questo è un blog tutto pieno di inutilità,ma è sempre buona cosa distinguere le inutilità inutili da quelle sensate).

Ammetto di essere vittima di certi preconcetti per i quali catalogo "politicamente" le persone secondo nessun altro criterio che la mera apparenza.
Ci indovino 9 volte su 10,sia chiaro,ma trattasi sempre di giudizi dati a priori e quindi di analisi scientificamente non corrette,ancorchè spesso assolutamente attendibili.

Individuo sostanzialmente 6 categorie:

-il berlusconide,dotato di abbronzatura rigorosamente artificiale.Va in palestra una volta alla settimana e si fa mensilmente la lampada.Visto da vicino ha la pelle spessa due volte più del normale (causa esposizione eccessiva alla luce del solarium) e sentito da vicino ti rendi conto che probabilmente col profumo ci si è fatto anche il bidè.E forse anche con il gel che è avanzato dopo essersene impiastricciato i capelli.
Generalmente porta occhiali da sole,di regola a mascherina e se possibile a specchio.
L’abbigliamento tipico è modellato su quello del Padrone,perciò indossa sovente camicia celeste sotto al maglione blu.Oppure è elegante e cerca di non farsi mai mancare la giacca (la cravatta invece è opzionale,perché a volte può essere necessario fornire di sé un’immagine sportiva e poco impostata).
-il berlusconide insospettabile,omino pelato,basso,con la barba non perfettamente rasata e l’occhietto un po’ spaurito.Nel suo armadio non mancano mai il giaccone di tela blu o beige e i jeans chiari.Non diresti mai che è un berlusconide se non fosse per la copia del “Giornale” diligentemente piegata in quattro parti sotto il braccio.
-il ciellino,giovane per definizione,un po’ catechista ma anche no,faccia pulita,voce bassa e allo stesso tempo tendente all’acuto lieve,se non ci vede bene porta occhiali con montatura metallica senza alcun fronzolo che possa precludere peccaminosamente la strada verso la salvezza eterna.Esiste tuttavia anche il ciellino represso,che come unico sfogo ha appunto la scelta di una montatura particolarmente estrosa e vistosa (arancione fosforescente o rosso le tinte più gettonate).
Riguardo al capello abbiamo variazioni sul tema:quello normale si pettina cristianamente,taglio a spazzola o a panettone non lievitato,quello sfigato ha la riga sul lato o al centro,quello sfigatissimo non solo porta la suddetta scriminatura ma per fissarla usa una (più o meno) discreta quantità di gel che poi gli causa tutti i brufoletti sotto la fronte.Lo si vede solitamente col maglione e la camicia sotto (con colori diversi,spesso si serve anche dell’accostamento celeste/blu che contraddistingue il berlusconide,ma non disdegna mai la camicia a quadretti abbinata con qualsiasi colore).
-il punkabbestia rifondarolo, altrimenti detto il finto straccione.Gira sempre senza un euro in tasca,a parte i soldi che servono per comprare la birra e le sigarette (o il fumo).Si concia in maniera improponibile,poi dipende c’è quello darkettone che veste in total black (pantaloni alla caviglia,calzettoni calati a filo del malleolo,maglietta ideologica che giunge fino a metà coscia) e quello united colors,che invece addossa su di sé TUTTI i colori che esistono senza ovviamente minimamente badare ai giusti accostamenti.Gira fornito di ammennicoli dall’aria vagamente sado-maso,con cane opzionale.Barba incolta e capelli selvaggi sono richiesti,ma non obbligatori.
-il non capisco una mazza di politica ma mi colloco a destra,semplicemente quello firmato da capo a piè,con l’accessorio sempre all’ultima moda,l’elastico della mutanda a vista e non è raro che viva con un cappello (generalmente orrido) saldamente attaccato alla testa.
-il non capisco una mazza di politica ma mi colloco a sinistra,versione ripulita del punkabbestia rifondarolo.Elemento tipico:borsa a righe colorate o di tela usurata con cintura che arriva fino alle caviglie.Non disdegna neppure lui il brutto cappello cementificato sul cranio (trattasi però di cappello di sinistra,ora non saprei descriverlo ma si riconosce alla vista). 

L’abitante tipico del mio paese ha queste caratteristiche:
-non si nutre mai di affari propri.Se accade qualcosa,più o meno rilevante,si verrà a sapere,perché tra un nocese e l’altro esiste sempre un anello di congiunzione,che amerà riferire a uno ciò che è successo all’altro.
-sparla un po’ di chiunque,anche solo per il gusto.Il momento migliore per farlo di qualcuno è quando questo se ne è giusto andato,e possibilmente con quello appena arrivato del quale si era sparlato fino ad allora.Se non si fosse capito:A sparla di B con C,C se ne va e arriva B che con A comincia a parlare di C.E così via,a mò di catena di Sant’Antonio.E’un circolo vizioso.
-guida guardando sempre di lato per poter eventualmente salutare gente (spesso servendosi del clacson) e parla guardando oltre l’interlocutore per vedere se riconosce qualcuno per la strada.Ma anche per giudicare (solo dall’apparenza,è ovvio) chi passa sul marciapiede (o a centro-carreggiata,abitudine tipica del pedone  locale)
-diffonde e/o segue mode da una stagione:un cappello,un giubbotto,un paio di scarpe,una marca…Dopo poco tempo,qualcosa,se non ce l’hanno tutti nel paese almeno ce l’hanno tutti nella stessa comitiva.

                            

Nuova partita di Champions,nuovo dubbio esistenziale.
No,non voglio sapere quanto ci metterà la calvizie incipiente di Alessandro Nesta (che porta sì le chiome lunghe,ma sulla sommità del capo ha un buco che per forma e dimensioni ricorda piazza San Giovanni) ad averla vinta su di lui.
E nemmeno chi cazzo è il parrucchiere di Dida che acconcia il suo cliente in maniera veramente imbarazzante.
Non mi interessa neppure essere edotta sulla ragione per cui l’Old Trafford sia uno stadio quasi perfetto ma poi c’è a bordo campo un INUTILE fossato (quello dove son scivolati ieri Cristiano Ronaldo e Nesta).
Io voglio solo sapere in che lingua i calciatori parlano tra loro e con l’arbitro nelle partite di nazionale o di Champions.
Prendiamo ad esempio gli italiani:quelli a malapena parlano la nostra lingua,figuriamoci se son capaci di mettere due parole una dietro l’altra in inglese,in francese o in spagnolo.
Vada per un Gattuso che ha giocato nei Rangers o un Perrotta che è nato in Inghilterra e magari due parole se le ricorda.
Ma un Totti,la cui massima espressione linguistica è “ahò!”,un Cannavaro che al massimo diceva “uè” prima di andare in Spagna (ora si è evoluto:dice “olè”),un Maldini che oltre il milanese “figa!” non credo vada,CON QUALE IDIOMA SI ESPRIMONO SUL CAMPO?

Il 25 Aprile è la mia Festa,quella che mi sembra la più importante dell’anno perché rappresenta la Libertà (quella vera,non quella delle varie case e poli che nell’ultimo decennio si sono appropriate di questo termine abusandone decisamente)e il riscatto di un popolo,oppresso e lasciatosi opprimere da una dittatura che vede ancora oggi suoi seguaci sedere in Parlamento e avere voce in capitolo nel dibattito politico.
Per non parlare degli stadi,luoghi di aggregazione dei migliori idioti neofascisti,spronati da calciatori che si eleggono a capo-camerata senza sapere che se il loro lavoro è tirare (mediocremente) calci a un pallone è bene che si limitino a fare quello.
Un Paese triste,il nostro,nel quale siamo quasi arrivati a doverci giustificare se ricordiamo e festeggiamo con entusiasmo questa giornata,e nel quale poi nessuno batte ciglio se si trova a sentir parlare di Mussolini come di un “martire del 28 Aprile”.Martire.

                                            
I partigiani sono diventati delinquenti e il duce è diventato la vittima.Veramente ironico.
Ci tocca sentire anche questo,in Italia,oggi.
Ma a me non interessa nulla del significato politico sottinteso nel 25 Aprile,dello stampo marcatamente di Sinistra che ha ancora questa festa,purtroppo (e dico purtroppo perché qualcuno a destra non ha ancora capito che questa è la giornata di tutti gli italiani,non soltanto dei comunisti e dei loro discendenti),delle polemiche che ogni volta sorgono sul valore ambiguo della Resistenza e sui suoi aspetti degenerativi che pure ci sono stati.
Io prendo questa ricorrenza per quella che è,e cioè la celebrazione simbolica della fine del periodo più nero,in tutti i sensi,della nostra storia nazionale.
Un giorno si doveva scegliere,e come scrisse tempo fa Claudio Magris in un bellissimo articolo,il giorno non poteva certo essere il 28 ottobre.

                                     Lo avrai
                                     camerata Kesselring
                                     il monumento che pretendi da noi italiani
                                    ma con che pietra si costruirà
                           a deciderlo tocca a noi.
                                    Non coi sassi affumicati
                                    dei borghi inermi straziati dal tuo sterminio
                                    non colla terra dei cimiteri
                                    dove i nostri compagni giovinetti
                           riposano in serenità
                                    non colla neve inviolata delle montagne
                                    che per due inverni ti sfidarono
                                    non colla primavera di queste valli
                                    che ti videro fuggire.
                                    Ma soltanto col silenzio dei torturati
                           Più duro d'ogni macigno
                                    soltanto con la roccia di questo patto
                                    giurato fra uomini liberi
                           che volontari si adunarono
                           per dignità e non per odio
                           decisi a riscattare
                           la vergogna e il terrore del mondo.
                                    Su queste strade se vorrai tornare
                                    ai nostri posti ci ritroverai
                                    morti e vivi collo stesso impegno
                                    popolo serrato intorno al monumento
                                    che si chiama
                                    ora e sempre
                                    RESISTENZA

Io non vedo l’ora di andare in pensione.E non perché sia stanca del lavoro (che,a dire il vero,non ho mai saputo cosa sia,da brava studentessa sfaticata).
Perché voglio fare la vita che mi si addice di più,ovvero LA VITA DA VECCHIA VEDOVA INDIPENDENTE.
La mia giornata tipo è questa:

ore 5.00,sveglia con il sole che nasce.Colazione.Cazzeggio fino alle 7.00
ore 7.00-11.00,faccende domestiche,spesa,ecc...ecc…
ore 11.00,pranzo.
ore 12.00,riposo pomeridiano
ore 15.00,caffellatte,faccende domestiche
ore 16.00-18.00,cazzeggio completo (libri,tv,pc)
ore 18.00,visita di/a vecchi/e amici/he
ore 20.00-23.00,cena.Cazzeggio.
23.00,a letto.
Ogni tanto,cinema,teatro o cene fuori con rientro massimo a mezzanotte.All’una per Capodanno.
Senza nessuno che rompe le palle,senza dover per forza avere energia perché tanto sei vecchia,senza soldi da spendere per vestirsi in un certo modo,senza scadenze e pressioni.
Ma mancano ancora troppi anni.Devo prima guadagnarmela,una pensione.